No hay motivo
ni letras
tan solo esperas
donde la luna se
agacha
y te da la mano
donde los amantes
se besan.
No hay sueños
ni poemas
donde los pájaros
son nidos
y no caben los
poetas
del metafórico,
supongo,
yo los mato...,
para convertirlos en
pluma de poema.
Los pájaros
heridos...,
yo los recojo
los acojo
los mezo
los mimo
les escribo poemas,
cuentos y textos de ternura
y les envidio...,
les envidio su breve
existencia.
Son alma pura
pureza encarnada
vuelo de plumas
letras deshojadas
ojos que todo lo
miran
pero ante todo...,
son criaturas para
toda una existencia.
2 comentarios:
Precioso poema querido Carver.
La imagen escogida me gusta mucho.
Un beso.
No podrán encontrar esos pájaros heridos..., mejor manos que las tuyas.
Una vueltecilla por tu poesía es una buena forma de volver.Bellos poemas todos:-)
Mil besos.
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